Nacida en Wellington, Nueva Zelanda, en 1888, Katherine Mansfield (seudónimo de Kathleen Beauchamp) viviría apenas treinta y tres enfermizos años, para morir de tuberculosis en Francia. Había estudiado música en Londres, tocando el violoncello, y también se había dedicado al teatro y al cine. Comenzó publicando sus relatos en la revista New Age, y su primer libro se llamó En una pensión alemana.

"Katherine Mansfield escribió poesía durante casi toda su breve vida, sin dar a los resultados demasiada importancia, sino más bien incluyendo sus poemas o la materia prima de ellos en cartas y en sus diarios o utilizándolos como piedra fundamental de sus relatatos, que consideraba esfuerzos 'más serios'", apunta Mirta Rosenberg en el prólogo a la edición de Bajo la luna que trabajó junto a Daniel Samoilovich, de la que extraemos los tres que siguen:  

Por qué el amor es ciego

El niño Cupido, cansado del día invernal,

sollozaba clamando cielos claros, abiertos,

hasta que ¡niño tonto! perdió los ojos de tanto llorar ---

y las violetas nacieron.

Cuando fui pájaro

Trepé al árbol de karaka

hasta un nido todo hecho de hojas

pero suaves como plumas,

empecé una canción que siguió cantándose sola

y no tenía palabras pero al final se ponía triste.

Había margaritas en la hierba bajo el árbol.

Les dije, sólo para provocarlas:

"Voy a arrancarles la cabeza de un mordisco

para darles de comer a mis hijitos".

Pero no creyeron que yo fuera un pájaro

siguieron bien abiertas.

El cielo era como un nido azul con plumas blancas

y el sol era la madre pájaro que lo mantenía caliente.

Eso decía mi canción: aunque no tenía palabras.

Hermano Pequeño apareció empujando

su carretilla en el sendero,

transformé mi vestido en alas y me quedé muy quieta,

cuando estuvo cerca gorjée: "Mío-mío".

Por un momento se deconcertó...

después dijo: "Uf, no eres un pájaro, te veo las piernas".

Pero las margaritas no tenían importancia,

Hermano Pequeño no tenía importancia:

yo me sentía un pájaro, ni más ni menos.

 El abismo

Un abismo de silencio nos separa

Yo estoy de un lado del abismo -tú del otro-

No puedo verte ni oírte -pero sé que estás allí-

Suelo llamarte por tu nombre infantil

y finjo que el eco de mi grito es tu voz.

Cómo podemos franquear el abismo -nunca hablándonos, tocándonos-

antes pensaba que podíamos llenarlo con nuestras lágrimas,

ahora quiero destrozarlo con nuestra risa