Hay buenas noticias para quienes aman los policiales: esta semana se suman a nuestra bandeja Por la boca muere el pez, de Andrea Camillieri y Carlo Lucarelli,  y La Niña de Oro, la nueva novela de Pablo Maurette. 

Por otro lado, también están los cuentos de Lima Barreto, las memorias de Erri De Luca con una edición preciosa y un ensayo sobre literatura hispanoamericana de la filósofa chilena Carla Cordua. 

Por la boca muere el pez 

Andrea Camilleri y Carlo Lucarelli 

Papel de liar 

Los dos maestros más grandes de la novela negra italiana habían revelado que hacía tiempo estaban trabajando en un experimento a cuatro manos. ¿Qué cabía esperar de tamaña alianza? El resultado es una deliciosa novela breve, pero una obra que se antoja como un divertimento ligero y de gran densidad a un tiempo. La idea de partida tenía como premisa invitar al diálogo a sus dos investigadores: la inspectora boloñesa Grazia Negro y el comisario Salvo Montalbano. Ella, la viva imagen de la determinación, valiente, intrépida. Él, desencantado, agudo, egocéntrico. Una colaboración cuyo desenlace los obligará a situarse al margen de la ley para resolver el caso que les ocupa, enfrentándose, para ello, a la propia policía y a los servicios secretos. Dos personalidades distintas, casi incompatibles, diríase, pero cuyo feliz encuentro resuelve el poliédrico galimatías al que se enfrentan. 

Imaginación y verdad 

Carla Cordua 

UDP 

La escritura de Carla Cordua transita con sutileza y lucidez por los espacios de encuentro entre la literatura y la filosofía, donde los desafíos de la imaginación, de las ideas y del estilo se ponen en juego y muestran, muchas veces, la irreductible y maravillosa singularidad poética. En este libro, que recopila parte fundamental de sus escritos sobre literatura hispanoamericana, la filósofa chilena ensaya modos diversos de pensar la escritura de una docena de autores –de Rubén Darío a Juan Luis Martínez, de Gabriela Mistral a Jorge Luis Borges, de César Vallejo a Juan José Saer– deteniéndose en claves estéticas, biográficas e interrogándolos en motivos relevados en las obras, como las fronteras entre verdad y ficción, y la capacidad de esta última para adentrarse en la turbulencia de la realidad. 

En este trayecto literario por nuestro continente nos encontramos con revelaciones que, sin dogmatizar, permiten comprender las preferencias que la han llevado a ocuparse de estas obras notables, y que invitan, felizmente, a leer y releer los originales. 

El más y el menos 

Erri de Luca 

Portaculturas 

Alpinista, albañil, cronista, camionero, pescador, vagabundo en Roma o París, puño en alto entre puños en alto, leyendo Viaje al fin de la noche en el tren de camino a la fábrica y La montaña mágica en el vagón de regreso, rescatista de guerra, poeta, traductor del Antiguo Testamento y multipremiado autor de más de cincuenta obras, Erri de Luca nació en Nápoles en 1950 y desde entonces acumula experiencias extraordinarias en su hoja de vida con la misma audacia con que compone sus libros. Entre ellos "El más y el menos", aquí en versión de Javier Folco. 

¿Cómo comienza la historia que cruza la vida y la literatura de este bienamado hijo no pródigo de un lector que compraba libros por kilo y para el que acaso haya estado escribiendo desde siempre? En la infancia. Más precisamente, en la escuela: “Un día nos fue asignado tema libre, inventar una fábula. (...) Había que inventar una historia de animales. El inesperado permiso me picaba el seso. Escribí sin parar, apretando el bolígrafo hasta que me dolieron los dedos”, cuenta en esta colección de memorias simples y encantadas por una pulsión aforística, como si del recuerdo brotaran naturalmente las epifanías. 

 “Así me encaminé a meter la vida en la estrechez de las palabras”, escribe el italiano desde la cima de una montaña o fundido con los versos libres del mar Tirreno. Y en todo momento idéntica tensión: la escritura que lo reúne con la libertad de la imaginación y a la vez lo enfrenta con la mezquindad del poder. La escritura como “un campo abierto, una vía de escape”. Y una pregunta que insiste: ¿quién lleva a quién? 

Valeria Tentoni 

Diario del hospicio 

Lima Barreto 

Montacerdos 

Referente del enraizado malditismo de principios del siglo pasado, Lima Barreto construyó una obra a contrapelo de la cultura narrativa burguesa. El mulato que salía a beber noches enteras por el barrio de Lapa solo escapó una vez de su ciudad, y tanto la materia como la forma de su narrativa están en diálogo con ella, con su lengua y con las múltiples vejaciones que sufre, junto a sus personajes, como trabajador afrodescendiente de la clase popular. 

Este libro, que está compuesto por el Diario del Hospicio, la novela Cementerio de los vivos y el cuento “Cómo llegó «el Hombre»”, nos permite leer a este autor extraordinario, violento y exquisito, en castellano, como una suerte de embajada de la notable producción literaria de Brasil. 

La Niña de Oro                                                                                                                                                                                                                                                                                   

Pablo Maurette                                                                                                                                                                                                                                                                          

 Anagrama 

En vísperas de las vacaciones de invierno del año 1999, aparece asesinado en su casa de Buenos Aires el profesor de biología Aníbal Doliner. El crimen le fastidia los planes a la secretaria de la fiscalía, Silvia Rey, que debe hacerse cargo de las diligencias. Las pistas apuntan a un taxi boy albino apodado Copito, que frecuentaba el piso del asesinado. Pero cuando parece que el caso está a punto de cerrarse, la cosa se complica y se cruza con otro asunto criminal en el que está involucrado un brujo africano. Conforme avanzan las investigaciones, todo se va enmarañando y resulta que nada es lo que parecía en un principio. 

Y es que la investigación policial, con sus deducciones y conexiones inesperadas, se parece mucho a un juego al que Silvia Rey juega con su padre desde que era niña. Consiste en acumular referencias inconexas al mismo objeto. Si las referencias son dos, se llama «duquesa». Las duquesas son bastante comunes. Si el referente se manifiesta tres veces, ya sea como palabra, como imagen o en carne y hueso, entonces se trata de una tricota. Duquesas y tricotas, cadáveres y sospechosos, acertijos y respuestas.  

¿Cuánto de lógica deductiva y cuánto de puro azar hay en la resolución satisfactoria de un caso policial? 

Pablo Maurette ha escrito una novela detectivesca repleta de ingenio, con unos personajes impagables —empezando por la secretaria de la fiscalía y su padre— y que funciona como un sofisticado mecanismo de precisión narrativa.